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๐„๐ข๐ง ๐ฉ๐š๐œ๐ค๐ž๐ง๐๐ž๐ฌ ๐ก๐ข๐ฌ๐ญ๐จ๐ซ๐ข๐ฌ๐œ๐ก๐ž๐ฌ ๐„๐ฉ๐จ๐ฌ รผber ๐’๐ญ๐จ๐ฅ๐ณ, ๐…๐ซ๐ž๐ข๐ก๐ž๐ข๐ญ und das ๐ก๐š๐ซ๐ญ๐ž ๐‹๐ž๐›๐ž๐ง ๐š๐ฆ ๐‘๐š๐ง๐๐ž ๐๐ž๐ซ ๐†๐ž๐ฌ๐ž๐ฅ๐ฅ๐ฌ๐œ๐ก๐š๐Ÿ๐ญ. ย 

๐Ÿ•๏ธ ๐–๐š๐ฅ๐๐ฏ๐ข๐ž๐ซ๐ญ๐ž๐ฅ, ๐ฌ๐ฉรค๐ญ๐ž๐ฌ ๐Ÿ๐Ÿ—. ๐‰๐š๐ก๐ซ๐ก๐ฎ๐ง๐๐ž๐ซ๐ญ. Man gab ihnen viele Namen: Vagabunden. Fahrende. Hausierer. Fรผr den jungen Franz ist die StraรŸe kein Ziel, sondern ๐™๐ฎ๐ก๐š๐ฎ๐ฌ๐ž. Sein Zelt ist der Sternenhimmel. Seine Gefรคhrten sind die Pferde. Seine Heimat ist das Feuer.

In einer Welt aus ๐ก๐š๐ซ๐ญ๐ž๐ฆ ๐‡๐š๐ง๐๐ฐ๐ž๐ซ๐ค, ๐›๐ข๐ญ๐ญ๐ž๐ซ๐ž๐ฆ ๐‡๐ฎ๐ง๐ ๐ž๐ซ und ๐ฎ๐ง๐ž๐ซ๐ฌ๐œ๐กรผ๐ญ๐ญ๐ž๐ซ๐ฅ๐ข๐œ๐ก๐ž๐ฆ ๐’๐ญ๐จ๐ฅ๐ณ lernt Franz frรผh, wo die unsichtbaren Grenzen verlaufen: zwischen jenen, die dazugehรถren, und jenen, die man lieber รผbersieht. Ein Leben vom Klang der Mรผnzen, die oft zu spรคt in die Hand fallen. Und von Tรผren, die sich endgรผltig schlieรŸen.

โœจ Doch da ist ein Ton, der niemals wankt: ๐๐š๐ฌ ๐’๐ข๐ง๐ ๐ž๐ง ๐๐ž๐ฌ ๐’๐œ๐ก๐ฅ๐ž๐ข๐Ÿ๐ฌ๐ญ๐ž๐ข๐ง๐ฌ. Funken schlagen wie Sterne im Dreck.

๐Ÿ“– โ€ž๐ƒ๐š๐ฌ ๐’๐œ๐ก๐ฅ๐ž๐ข๐Ÿ๐ž๐ซ๐ค๐ข๐ง๐โ€œ ist eine atmosphรคrische, berรผhrende Annรคherung an die Welt der Fahrenden und Jenischen. Es ist die Geschichte von ๐–รผ๐ซ๐๐ž, ๐™๐ฎ๐ ๐ž๐กรถ๐ซ๐ข๐ ๐ค๐ž๐ข๐ญ und dem Moment, in dem ein Kind aufhรถrt zu weichen und beginnt, ๐ฌ๐ž๐ข๐ง๐ž๐ง ๐ž๐ข๐ ๐ž๐ง๐ž๐ง ๐–๐ž๐  ๐ณ๐ฎ ๐ ๐ž๐ก๐ž๐ง.

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Warum dieses Buch anders ist

๐Ÿงญ ๐€๐ฎ๐ญ๐ก๐ž๐ง๐ญ๐ข๐ฌ๐œ๐ก & ๐ž๐ก๐ซ๐ฅ๐ข๐œ๐ก Basierend auf familiรคren รœberlieferungen und sorgfรคltiger Recherche.

๐Ÿ”ฅ ๐’๐ข๐ง๐ง๐ฅ๐ข๐œ๐ก & ๐ง๐š๐ก Man riecht das Feuer. Man hรถrt den Stahl. Man spรผrt den Staub der StraรŸe.

๐ŸŽช ๐„๐ข๐ง๐›๐ฅ๐ข๐œ๐ค ๐ข๐ง ๐ž๐ข๐ง๐ž ๐ฏ๐ž๐ซ๐›๐จ๐ซ๐ ๐ž๐ง๐ž ๐–๐ž๐ฅ๐ญ Eine Kultur, รผber die viele reden. Aber nur wenige wirklich erzรคhlen.

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Wenn du dich traust, lies los.

โžก๏ธ ๐‡๐จ๐ฅ ๐๐ข๐ซ โ€ž๐ƒ๐š๐ฌ ๐’๐œ๐ก๐ฅ๐ž๐ข๐Ÿ๐ž๐ซ๐ค๐ข๐ง๐โ€œ und geh ein Stรผck Weg mit Franz. Zwischen Feuer und Dorf. Zwischen Freiheit und Preis.

Das Schleiferkind

Artikelnummer: 0002
โ‚ฌย 16,90Preis
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